Cartas Desesperadas X

Eu sonhava. E, quando sonhava, seu olhar me penetrava. Falava muito, como sempre, falando, e o olhar, penetrando, descobrindo, atento, sorrateiro, estático: de dar medo. De sentir-se seguro para falar o que quiser. De falar por falar... vontade repentina de criar um brusco silêncio: fica a pergunta - para onde iria este olhar. Se ele permanecesse, assim como o sonho cartesiano de erigir as bases firmes e inquestionáveis da ciência, se àquele olhar firme, para longe da verdade universal, (porque verdadeiro em sua contingência), se continuasse fixo, imutável, questionador, sincero, paciente... sua persistência seria a verdade de nós, do nós: um eu em mim refletido no outro, pelo olhar mediado pela fala.

Hegeliano isto, não?

A melancolia não tem rosto.

É o vazio incontemplável.

Dor pura, enamorada da angústia.

Palpita os maiores corações: não por amor. Por terror.

O cheiro da melancolia é amargo.

Meu olhar turvo se perde.

O desejo da melancolia, se é que isso existe, está desenhado;

Fundamentado em um céu sem estrelas, encoberto; assim como minha razão:

encoberta e confusa.

A música flui no ritmo da angústia.

Sem direção, nem movimento.

O corpo paralisa, sem medo: aterrorizado.

Sem paixão: pura negatividade. (até o caráter destrutivo perece)

Restam farrapos.

Polígonia

A Polígonia Urbana é o retrato deste cenário inevitável. Cenário que impressiona, pela diversidade de formas geométricas, que crescem e avançam desordenadamente em todas as direções. Fruto do controle desregrado do progresso global. Parafraseando com teorias infundadas, do fundamento urbanoide, o bate-estacas incansável, tanto quanto a busca humana por algo melhor. Retângulos, esferas, círculos, triângulos, cubos e demais formas. Formas Gigantescas por todos os lados. Quadriláteros e polígonos, sem culpa. Que hora nos orgulham, hora nos amedrontam. Dilemas complexos deste contexto, que fascinam os olhos e ouvidos deste jovem poeta. Nativo dessa realidade contemporânea, que em forma de poesia traduz e transcreve - sua óptica humana – e a denomina Polígonia Urbana.

Uma nova verbete ou um novo significado? O emprego desse termo, em uso prático ou inserido, em alguma publicação é datado de 1963, foi usado como titulo de um livro de poemas. O livro “Polígonia do soneto” do poeta português Ernesto de Melo e Castro, um dos grandes nomes da poesia experimental, na língua portuguesa. “Poligonia” é uma palavra usada também por profissionais de design em três dimensões, havendo maior evidência em jogos, faz referencia as formas geométricas que compõe um objeto ao ser rederizado. Neste estudo neologista, César Silveira insere a palavra acentuada, herdando uma característica, não constante no uso anterior da palavra.

Veja como o poeta define e explica essa verbete: Estou atribuindo aqui um novo significado à palavra. Polígonia é a junção das palavras polígono + agonia. É um grito silencioso destas formas assíncronas e anti-simétricas, com as quais convivemos. E ainda, satisfaz a ambigüidade poética, na forma proposta com o uso do prefixo “poli” – multiplicidade, pluralidade – sugerindo a idéia de múltiplas e diversas agonias, agonias mudas do cenário urbano.

Poesias de César Silveira clique aqui

Dias chuvosos.

Ela.

Como seria a chuva batendo no meu rosto?

Céu cinza. Cheiro de peixe. Trocam olhares: um sorriso?

Não rola.

Já é tarde. Sente sono. Trocam carícias. Mais olhares. Sem uma palavra. Sem palavra uma.

Te digo quem sou. Mas quem sou afinal? Não é melhor mentir? Quem já não mentiu?

Um suspiro. Único. Revelador. Paixão? Difícil.

Penso em assunto para falar. Melhor não: qual o problema do silêncio?

Eu sou um chato. Situação constrangedora. Pense em coisas divertidas.

Nada.

Quem sabe uma carícia? Olha lá - - - - - - - - - - >     ()

Quem sabe o que é isso? Eu não sei. Mas disse. Sério.

Então... menti.

Obvio demais.

De nada adiantam flores sem cemitérios.

Vidas secas, desprovidas do substancial.

Fatos vazios, desprovidos de universais.

Casas vazias, desprovidas de pessoas.

Vidas vazias: esgotamento de si.

Amor vazio: me esgoto no outro.

Nada.

Esgotamento absoluto.

NUDEZ

Nu, meu corpo sob o teu [ou o teu sob o meu]

pesa

(peso material do gostar)

Roupas afastam:

gostar formal, distante pelos costumes.

(te busco nua entre frestas e olhares vigilantes distraídos)

Como EU te chamo

Amo-te.

Te amo porque te amo,

Causa da falta que inventas em mim.

Falta tal que é negação: negas o que afirmo.

Benjamin estava certo

Sou somente amor,

Infinito.

Te busco quando me negas (minha palavra, meu ser),

minha ancestralidade,

penerene mesmo no meu negar

identidade presente no meu abismo.

Me desconstóis.

Logo, te amo.

Exposição pública

'' Nunca me levei a sério. Seria uma pena se isso fizesse. Talvez por eu não sei sério... embora alguns me digam o contrário.''

Corpo exposto em transe na hora do gozo. Sangue exposto na hora da briga. Sexo exposto na hora do sexo. Diário exposto na hora da curiosidade. Vida exposta na hora da fofoca. Eu exposto no espelho. Você exposta em mim... Exposições públicas nunca me agradaram.

Saudade dos que foram sem se despedir.

Desejo saber,

se estou presente ou ausente.

Pois, se em mim estou ausente,

Que ao menos esteja em outro presente.

A MINHA HISTÓRIA NÃO SERÁ CONTADA

A minha história jamais será contada, 
Pois ela passará como um vento 
Que corta os quentes raios de sol, 
Ou quem sabe como um avião que corta o ar... 
Ninguém vê o que corta, mas assim ela faz. 
  
A minha vida jamais será vivida por alguém, 
Pois ela se perderá nas cinzas do que vai passar. 
Ela morrerá comigo e será só minha, 
Como meus foram os tempos que cortei. 
  
A minha história foi vivida, 
E como alguém que parte, 
Levo a comigo. 
É corpo do meu corpo, 
É suor do meu rosto. 
  
Não parto hoje, 
Talvez nem amanhã. 
No tempo a história se perde, 
Ela já foi suficiente para mim. 
Jamais contem a minha história, 
Pois eu plenamente a vivi.

(03/03/2005)

Ao som de "Nem por força" do Nei Lisboa

DO ÚLTIMO SUSPIRO POUCO SEI, NEM MESMO UMA RESPOSTA

Como será uma última poesia?
E a última pergunta à última poesia?
Haverá resposta à ultima pergunta?
A última poesia será em si uma afirmação?

Ato inconsciente.

Não paro de pensar nas coisas minhas.
Resolvi indagar-me, então: para que toda essa
possessão?
Descobri que essas coisas em tempos de guerra são o
contingente que refuta a vida.
Não estamos em tempo de guerra.
Talvez vivamos mais um período de acumulação
compulsiva.

Ato falho.

Sempre que leio um livro penso em ti.
Talvez minha mudez nesse mar de gente seja pela tua
constante ausência que insisto em fazer real ao mesmo
tempo em que nego.
Como explicar atos tão burros?
Igualando isso como o ato falho, só me permito chegar
a uma conclusão: a contradição do ser humano é querer
amar e sofrer, gozando interminantemente até que isso
tudo cesse.
Bruscamente.
Morto.

A melhor poesia é aquela jamais escrita:
Que vaga pela alma do poeta como uma folha
De eucalipto que voa em um fim de tarde de outono...

O poeta tem para consigo um dia que nunca chega;
Um amor que jamais é aquele,
Ou um beijo que jamais existiu.
O poeta canta as suas lágrimas
E chora por suas alegrias:
Elas jamais viram poesia!

Na alma do poeta há sempre um ideal:
A próxima poesia...
O próximo passo no escuro,
O próximo salto no abismo.

O poeta tem sempre a sua teoria:
Todas as suas angústias,
Jamais as suas alegrias.

Ao som de "Martha My Dear" Dos Beatles

Quem grita com a alma
Entoa cantos aos deuses...
Vê-se distante no horizonte:
Lugar perdido difícil de se estar.

Quem se perde em si mesmo
Busca almas que jamais são suas...
Quer amar-se em um outro,
Quer olhos, quer beijos,
Quer um corpo que jaz morto.

Um brilho ao longe no horizonte...
Quer voar e agarrar estrelas
Mas elas queimam as suas mãos,
Elas ofuscam os seus olhos...
Arrepende-se, prefere-as distante.

Quem grita com alma,
Dança perdida e solitária pelas ruas...
Contempla o mundo em sua solidão profunda,
Arrisca-se em uma ponte sobre um abismo:
Passos curtos... Medo... Muito medo.

Grita consigo... Arrisca-se em sua inocência.
És perversa... Quer morte, quer vida.
Quer ser criança... Quer colo...
Quer companhia distante: a Lua.

Seus gritos rasgam a sua alma...
És perversa; e por isso tão bela.

Porto Alegre, 26 de Dezembro de 2005. Ao som de Mineral.

Tenho poucos amores em muito tempo,
Ideal de passado e sede de futuro,
Tenho sonhos escuros.

Tenho os olhos em fotos que amo,
Lembranças de dias passados,
Tenho beijos fossilizados em meu coração,
Tenho um amor que sempre diz não.

Tenho mãos que queria cortar,
Por ter tocado coisas que quis agarrar.
Pra que serviram as minhas mãos então?

Deixe-me correr daqui de mim!
Tenho quilômetros de indecisões...
Deixe-me ir e viver o que nunca vivi...
Tão longe de mim, tão longe daqui.

(Today - The Smashing Pumpkins)

INVEJO AS ESTRELAS

Tão forte em sua solidão:
Está lá, está ali e está aqui,
Triunfando sobre a escuridão.
Repouse em meus olhos,
Instigue os meus sonhos...
A escuridão já não é mais invencível,
E a solidão já não é tão horrível.
Uma estrela basta a si mesma,
Uma estrela basta a si mesma.

(Yer Blues - Beatles)

FOGO DE PALHA

Prometi à mim mesmo
Que não viveria qualquer tipo
De aventura passageira,
Simplesmente por acreditar
Em algo lindo e duradouro.
Ah! Que problema!
De duradouro só a minha insegurança
E o medo de passar tudo
O que não deixo acontecer.
Ansiando pela vida,
Mas sem querer viver.

(Sexy Sadie - Beatles)